e vedi un limite che segna
l'imminenza di una decisione.
La corsa, la salita,
lo scendere, il fermarsi,
non è che limite segnato dalla scelta.
Azione.
Stasi.
Azione della stasi.
Stasi di ogni azione.
Ancora vino?
Vorrei ma è lontano.
Mi accontenterò di un sorso,
voglio solo sentirne il sapore di casa.
La gente è felice,
o almeno spesso crede d'esserlo.
La mia parola è afona.
Incontro passato,
sereno adesso,
nel futuro.
La tristezza si annida in ogni sorriso,
nella malinconia del notare le piccole cose
e sentirle
e soffrire.
La perspicacia
è una punizione.
La tristezza,
stasera,
era nel mio bicchiere di vino
e nel mio sacchetto di carta pane.
Accenno un sorriso
che mesto disegna rughe di me,
chiusa in un sospiro.
Prosit.
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